Je n'aimais pas quelqu'un de mon sexe, j'aimais quelqu'un de mon genre. Je voulais être quelqu'un de ce genre, le sien, ce genre de fille. Les années ont passé. Une femme se remémore son premier amour, du moins le plus fervent, le plus désemparé, le plus risqué. Pour une femme singulière, belle et libre, ce qu'elle n'était même pas. Du moins le croyait-elle. Elle se remémore l'avoir perdue, oubliée même, mais jamais vraiment. Elle a de la mémoire, il faut le dire. Ce genre de fille est l'histoire d'une fascination, d'une identification, d'une fidélité aussi. Une écriture blanche et incandescente, patiente et urgente, par l'auteur d'Une Saison. Arléa. 120p