Il a caressé des petits serpents très doux, il parlait toujours. Le mégot brûlait son doigt, il a pris sa dernière bouffée. Le premier soleil l'a frappé, il a chancelé, s'est retenu à des robes fauves, des poignées de menthe, il s'est souvenu de chairs de femmes, de regard d'enfants, du délire des innocents : tout cela parlait dans le chant des oiseaux, il est tombé à genoux dans la bouleversante signifiance du Verbe universel. Il a arelevé la tête, a remercié Quelqu'un, tout a pris son sens, il est retombé mort. Folio, 249 p.