Un jour elle m’écrivit : « Love. »
C’était la fin d’un petit message entre deux amies qui s’apprécient et se respectent. Sorte de conclusion après quelques phrases disant que tout allait bien, qu’il faisait beau, que rien ne venait troubler les premiers jours de ces vacances de printemps.

De ce mot glissé comme on réveille une braise va naître une passion furieuse, à sens unique peut-être, entre une photographe méconnue et une icône du milieu tombée en disgrâce. L’une a connu la gloire et vécu comme une reine. L’autre n’a que son énergie pour croire à la beauté des choses. L’une est amoureuse, assurément, mais de quel reflet ? L’autre manipule comme l’on règle un objectif. Dans ce monde de l’image traversé par les mots va grandir dans le néant une histoire bien réelle faite d’espoir, de douleur et de rage : une obsession, ou si l’amour est aveugle, il n’en est pas moins le lot commun de tous. Qui, un jour, ne s’est pas étonné lui-même de ce qu’il avait bien pu croire ? Phébus. 96p